他猛地睁开眼，望向窗外漆黑的山林。
雪已停，月光洒在枯枝上，像一层薄霜。
他忽然想起林晚照抱着昏迷的林婉婉走出废墟时的样子——没有恨，没有嘲讽，只有疲惫却坚定的眼神，仿佛在说：哪怕你是被制造出来的，我也承认你活着。
“真正的林晚照，不会为别人牺牲？”他低语，声音沙哑，“可她早就一次次在替别人活。”
他合上日志，将它塞进战术背包。
风再次吹动残页，仿佛有谁在低语。
他知道，霍文渊或许以为自己赢了——用科学解构人性，用实验定义爱恨。
但他错了。
人不是数据流，不是编号，不是可以被复制粘贴的意识样本。
爱也不是。
而这场战争，确实从未结束于枪声。
夜深，军区医院病房只剩一盏床头灯亮着。
林晚照端着一碗温热的银耳羹走进来，瓷勺轻碰碗沿，发出细微的叮声。
林婉婉半靠在床头，脸色仍苍白，但眼神清明了许多。
“喝点东西。”林晚照坐在床边，舀了一勺，吹了吹，递过去。
林婉婉怔怔看着她，忽然低声道：“你不怕我吗？我是他设定好的。”
林婉婉一颤。
“我记得小时候，你偷摘我窗台的茉莉，被继母罚跪在碎瓷片上。”林晚照轻轻握住她的手，“是我偷偷翻窗给你送药，还被你咬了一口，说‘别假好心’。”
林婉婉猛地睁大眼：“你还记得？”
“记得。”林晚照微笑，眼底泛起一丝温柔，“你不是复制品，你是林婉婉。哪怕你的是谎言，可你现在流的眼泪，是真的。”
窗外，白羽静静伫立在窗台，羽翼映着月光，如雪般无声。
林婉婉终于闭上眼，泪水滑落，嘴角却轻轻扬起。
不多时，呼吸渐稳，沉沉睡去。
林晚照替她掖好被角，轻手轻脚收拾床头柜上的随身物品——一支旧发卡、一本泛黄的《安徒生童话》、一枚褪色的红头绳。
她拿起那支发卡，铜质已氧化，背面刻着模糊的“lw”。
她习惯性用指甲轻轻刮了刮，指尖却触到一丝异样——极薄的金属层下，似乎有东西。
她借着灯光细看，心头一震。
一张微型胶片，嵌在发卡夹层里。
回办公室，投影仪启动，光束投在墙上。
画面抖动几秒，浮现一间密室：昏暗，四壁布满监控屏，数据流滚动如河。
中央，一名女子背对镜头，坐在轮椅上，长发垂落，监控器上赫然显示——
“hx-
07-
3·意识同步率：873”
纸角一行小字，墨迹陈旧却清晰：
“她还活着。”
林晚照站在黑暗中，指尖冰凉，心跳如鼓。
她缓缓收起胶片，目光落在桌角那张老宅地契复印件上——地窖坐标，与胶片中的建筑轮廓，完全吻合。
风从窗缝钻入，吹动银耳羹的瓷碗，余温尚存。
而她的影子，已悄然投向那座埋藏秘密的旧屋。