老张用镊子小心地拨开第二层伪装壳，动作慢得如同在解剖神经。
果然，一枚微型传感器嵌在医疗级氧气阀接口处，与主控芯片相连。
“见鬼”他低声咒骂，“这不是定时炸弹，而是生命监测炸弹。只要病房内的血氧波动超过阈值，就会立刻触发。”
指挥车内一片寂静。
六个早产儿正在保温箱中依靠呼吸机维持生命，任何一次供氧中断都可能夺走他们的生命。
“断氧三分钟。”老张声音沙哑地说，“否则我无法拆除核心引信。”
顾淮越目光深沉，落在林晚照身上。
她没有说话，转身就走，白大褂如同雪中的孤鹤般翻飞。
在儿科重症监护室，警报尚未响起，但所有护士都已就位。
林晚照一声令下，六台便携式人工膜肺机被推进病房，这是她半年前力排众议引进的试验设备，原计划明年才投入使用。
“现在没时间解释原理。”她语速极快，手指已经在调节参数，“记住，呼吸频率为每分钟42次，潮气量维持在每公斤8毫升，同步率必须达到100——在这三分钟里，孩子不能有丝毫缺氧。”
护士们屏住呼吸执行着，手指因紧张而颤抖。
林晚照亲自握住一台设备的手控阀，目光紧紧盯着手表的秒针。
“准备”她低声说道，“十、九、八”
顾淮越在对讲机里下达指令：“老张，等她的信号。”
“七、六、五”林晚照的声音冷静得不像常人，“四、三、二”
“断氧！”她猛然抬头，眼神如刀。
同一瞬间，老张切断了主供氧线。整个系统陷入了寂静。
在管道内，他的手稳如磐石，用镊子轻轻一挑，剪断了最后一根金色引信。
倒计时停止了——显示为00:03。
远处塔楼的尖顶上，一只白羽鸟振翅长鸣，一声鸣叫穿透了风雪，仿佛在宣告这场劫难已经过去。
可就在这时，老张在清理残骸时，指尖触到了一块未完全熔毁的金属片。
他拾起金属片，翻过来——
背面刻着一行极细的小字，像是用针尖一笔一划刻出来的：
“hx-
07-
3，是你让我看到了光。”
他皱起眉头，正准备上报，却看见林晚照快步走来。
当她的目光触及那行字的瞬间，脚步猛地停住了。
瞳孔急剧收缩。
那笔迹太熟悉了。
既不是霍文渊那种工整冷峻的字体，也不是林家任何人的风格。
那是——原主的字。
她曾在阁楼里翻出过一本泛黄的日记，扉页上写着同样娟秀的字迹，落款日期是1983年冬天。
而那时，霍文渊还未出现。
风雪仍未停歇，晨光尚未到来。
这块金属片，就像一把钥匙，缓缓插入了她从未触碰过的黑暗往事之门。